Fine d’anno

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Né la minuzia simbolica

di sostituire un tre con un due

né quella metafora inutile

che convoca un lasso che muore e un altro che sorge

né il compimento di un processo
astronomico

stordiscono e scavano

l’altopiano di questa notte

e ci obbligano ad attendere

i dodici e irreparabili rintocchi.

La causa vera

è il sospetto generale e confuso

dell’enigma del Tempo;

è lo stupore davanti al miracolo

che a dispetto di infiniti azzardi,

che a dispetto che siamo

le gocce del fiume di Eraclito,

perduri qualcosa in noi:

immobile.

Jorge Luis Borges

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